A veces los amores bonitos me dan pánico, de amores pasados tengo estragos.

A mí los cuentos de hadas me suenan a mentiras, a mí la última vez que alguien me dijo “te quiero”, me hizo trizas. A mí de niña me mostraron que querer era colocar las manos al fuego y gritar, en lugar de seguir el instinto de sacarlas y de ahí marchar. Que querer siempre tiene el masoquismo de buscar el punto débil del otro y apretar, y me he descubierto pensando en por qué la siguiente vez alguien me dejará.

Así que me cuesta entregarme completa, pero amo fingir que me estoy dando. Que un día confío ciegamente y al siguiente ya estoy hilando. Hilando palabras para pedir “no me dejes”, hilando las excusas eternas de por qué el autosabotaje es el día a día, el por qué algunas veces me sustraigo y quiero ser solo mía. 

Que, cariño, a mí me enseñaron que amar es una bomba donde siempre estás a punto de explotar, en lugar de un sitio seguro al cual querer siempre regresar.

—Paola E. Haiat

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